Il pleut. J'entends le bruit égal des eaux ;

Le feuillage, humble, et que nul vent ne berce,

Se penche, et brille en pleurant sous l'averse ;

Le deuil de l'air afflige les oiseaux.

La bourbe monte et trouble la fontaine,

Et le sentier montre à nu ses cailloux.

Le sable fume, embaume et devient roux.

L'onde à grands flots le sillonne et l'entraîne.

Tout l'horizon n'est qu'un blême rideau.

La vitre teinte et ruisselle de gouttes ;

Sur le pavé sonore et bleu des routes

Il saute et luit des étincelles d'eau.

Le long d'un mur, un chien morne à leur piste,

Trottent, mouillés, de grands boeufs en retard,

La terre est boue, et le ciel est brouillard,

L'homme s'ennuie : oh! que la pluie est triste!